王菊花手上的活没停，只说了句“别捣乱”。

但他看见她的耳根红了一红。

“妈腌的辣椒酱还有没有？”

吴良友在餐桌旁坐下，看着王菊花把热好的菜一碗一碗端上来。

“有。

上次吃了半罐，还剩半罐在冰箱里。”

王菊花把最后一道汤放在桌上，自己也坐了下来，“你要吃那个？

那东西咸得很，你血压本来就偏高，少吃点。”

“就尝一口。”吴良友说着已经起身去冰箱里拿了。

那罐辣椒酱是夏天母亲来省城时带来的，玻璃瓶不大，红色的辣酱表面结了一层红油，用筷子一挑就能挑出一块来。

他挑了一小块放在米饭上，红油渗进白米饭里，染出一小片红色。

“你呀，吃这些比吃肉还香。”

王菊花白了他一眼，往他碗里夹了两块排骨，“别光吃辣椒，肉也得吃。”

吴良友扒了一口饭，嚼了两下，辣椒的辣味在舌尖上炸开，他微微皱了一下眉，但嘴角是弯的。

这样的味道，省城任何一家饭馆都做不出来，那是母亲的手艺，是梓灵山里的辣椒。

吃晚饭的时候，吴良友坐在母亲对面，王菊花坐在他旁边。

一家人有一搭没一搭地说着过年的安排——

母亲说想去市场再买几斤猪肉灌香肠，王菊花说家里的腊肉还没吃完，母亲说腊肉是腊肉，香肠是香肠，两码事。

王菊花说不过她，只能笑着说好。

吴良友看着她们婆媳俩你一言我一语地讨论着吃食，忽然觉得这才叫过日子。

短信、举报、股东变更，那些东西在老妈的一句“香肠是香肠”面前，轻得像窗外飘过的一粒雪。

但他知道，明天太阳出来，那些轻飘飘的东西又会重新变重。
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