她走过去，从后面轻轻揽住了他的腰。

她的手隔着薄薄的毛衣贴在他的腹部，能感觉到他的身体轻轻顿了一下，随即放松下来。

吴良友的手停了一下，随即继续切肉。

两人谁都没有说话，厨房里只有刀切腊肉的沙沙声和窗外偶尔传来的车鸣声。

母亲在客厅里把电视音量调大了一些，像是在给厨房里的两个人留出空间。

这个周末，省城的天很晴。

银杏树的叶子已经落尽了，只剩下光秃秃的枝丫在风中摇晃。

吴良友下午陪母亲在小区里走了走。

母亲拄着拐杖走得很慢，他扶着她慢慢地走，两个人之间保持着恰到好处的距离——

既不让母亲觉得被搀扶是一种负担，又能在她脚下打滑时及时伸出手。

冬日的阳光很薄，照在人身上几乎没有温度，但母亲的脸却红扑扑的，精神比前几天好了不少。

她忽然停住脚步，指着一棵光秃秃的银杏树说：“这树冬天看着光秃秃的，像死了，其实根还活着。

来年春天，枝丫上会重新长出新叶。

树木就是这样，冬天落光了叶子，春天又会发芽。

人也一样——只要根还在，只要心不死，就没有过不去的坎。”

吴良友听着母亲的话，鼻子里涌起一股酸意。

他想起父亲去世那年，母亲也是这样站在老宅的桂花树下，摸着光秃秃的树干说了一句类似的话。

那时候他还小，不懂其中的深意。

现在他五十多岁了，才慢慢明白母亲话里的分量——

人这一辈子，就像一棵树，会经历无数个冬天。

但只要根扎得深，就没有熬不过去的寒冬。

晚上吃饭时，王菊花炖了一锅排骨汤。

汤里放了莲藕、枸杞和红枣，炖了整整一下午，排骨酥烂得轻轻一夹就脱了骨。

吴良友连喝了两碗汤，又吃了一碗米饭。

母亲看着他胃口大开的样子，笑得眼睛眯成了一条缝，脸上的皱纹像盛开的菊花。

她夹了一块带软骨的排骨放进吴良友碗里：“多吃点。

巡视组的事过去了，人不能松下来。

你爹说过，越是顺当的时候越要夹着尾巴做人。

你记住了。”

吴良友把排骨啃干净，骨头放在碟子边上，擦了擦嘴：
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