两个“许成军”的记忆在脑海里撕扯，最后定格在一个清晰的年份上。

“现在.

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是哪一.

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什么时候了？”

他哑着嗓子问，声音里带着自己都没察觉的颤抖。

“成军哥你烧糊涂啦？

再过半个月就割麦子啦！”

“谷仓早腾空了，就等新麦割下来，晒透了入仓”

谷仓？

许成军顺着姑娘的目光瞥向窗外。

夜色里隐约能看到不远处立着个土坯谷仓，黑黢黢的轮廓像头伏在地上的老黄牛。

1979年！

许成军的心脏像被重锤砸中。

那个他在《政府工作报告》里反复研读的年份，那个他在《中国当代文学史》里烂熟于心的转折点，那个他刚刚在《我的时代1979！

》里写下开篇的时代。

他竟然真的穿越了？

躺在吱呀作响的木板床上，许成军花了两个时辰才理顺混乱的思绪。

知青地头上晕倒，让来自四十四年後的自己占了身体。

窗外传来队长的哨子声，社员的说笑声混着远处拖拉机的突突声。

这些鲜活的声响，比任何史料都更真切地告诉他：这不是梦。

他挣扎着下床，走到裂了缝的土墙前，借着破窗棂透进的天光打量自己。

铁皮镜子里的人影瘦高，深麦色的脸上带着苍白，眉眼间带着书卷气，却比记忆里的自己多了几分青涩。

这是二十岁的许成军，一个困在黄土地里的知青。

而他的灵魂里，装着暨南大学中文系的七年沉淀，和八年公务员生涯磨出的世事洞明。

“倒也算.

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