走了很远之后，陈平心把车停在国道边。

国道两旁是成片的杨树林，树干笔直，叶子在风里哗啦啦响。

他熄了火，发动机的余温透过座椅传上来，烫着大腿。

他没下车，就坐在驾驶室里。

外面天已经全黑了，只有远处镇子零星的灯火，像撒在黑色绒布上的碎玻璃渣。

他知道自己不能回家。

收费站栏杆被撞飞的样子还在眼前晃，那声“嘭”的巨响好像还在耳朵里嗡嗡响。

警笛声，红蓝警灯，穿反光背心的人影……这些画面碎片一样在脑子里转。

通缉。

这个词跳出来，沉甸甸的，压得他胸口发闷。

他推开车门，脚踩在地上。

膝盖还是疼，但疼得麻木了，像不属于自己。

他走到车头，从工具箱里翻出钳子和螺丝刀。

把前后两块车牌都摘下来，扔进工具箱。

车前的牌照架光秃秃的，像被剥掉了身份。

他提起工具箱，沿着国道往前走。

走了不远，路边有块褪色的灯箱招牌：“平安旅社”。

两层小楼，墙皮剥落，露出里面红砖。

一楼是家小卖部，玻璃柜台里摆着方便面和矿泉水。

陈平心推门进去。

柜台后面坐着个中年妇女，正低头织毛衣。

听见门响，她抬起头，看了陈平心一眼，又低下头继续织。

“住店。”陈平心说。

“单间三十。”妇女头也不抬。

陈平心从兜里掏出钱。

几张皱巴巴的纸币，数了数，正好五十。

他把钱放在柜台上。

妇女放下毛衣，拿起钱对着灯光照了照，拉开抽屉扔进去，从墙上摘下一把钥匙：“203，上楼左转。”

房间很小。

一张木板床，铺着发黄的草席。

一张破桌子，桌腿用砖头垫着。

墙上糊着旧报纸，水渍晕开一片一片的黄斑。

窗户关不严，风从缝隙里钻进来，带着夜里的凉气。
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