半个小时前。

冀省。

赵宗贤还没有接起那通归属地为京城的私密电话。

而此时。

距离冀省两千多公里外的闽省。

一座占地极广的私人茶山。

半山腰处，坐落着一座占地颇大的古朴院落。

院门紧闭。

院子里，没有任何现代化的电子设备。

也没有嘈杂的声响。

钱松茗站在院子的角落。

他面前摆着几个花架。

上面放着几盆开得正好的素心兰。

他今年九十八岁了。

身上穿着一件洗得有些发白的粗布唐装，扣子扣得一丝不苟。

他的手里，拿着一把老旧的紫砂壶。

壶嘴微微向下倾斜。

细细的水流顺着壶嘴流出来，慢慢地，一点点地浇在兰花的根部泥土上。

他的动作非常慢。

像是一帧一帧播放的慢镜头。

但是。

那只布满老人斑、青筋凸起的手，却异常的稳。

没有一丝一毫这个年纪常见的颤抖。

水珠顺着翠绿的叶片滑落下去，滴进深色的泥土里。

发出“吧嗒、吧嗒”的细微声响。

老人的呼吸很平缓，甚至听不到什么明显的喘息声。

这里，没有任何剑拔弩张的压迫感。

也没有任何因为身份、阶层带来的焦虑和算计。

只有一种岁月沉淀下来的、极度的安静与松弛。

钱松茗早就不管事了。
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