两天后。

棒子国，首尔。

龙骑士团拖着行李走进了首尔机场的出发大厅。

他今天没穿那件标志性的黑色连帽衫，而是换了一身深灰色的西装，白衬衫的领口敞着一颗扣子，没有打领带。

皮鞋擦得很亮，踩在机场大厅光滑的大理石地面上发出清脆的响声。

他的行李箱不大，一个黑色的登机箱，轮子在地面上无声地滑过。

路过机场免税店的时候，他在橱窗玻璃上看到了自己的倒影。

西装革履，头发梳得整整齐齐，看起来像个普通的商务人士。

没有人会把这样一个人和前两天那个在高利贷公司里徒手放倒二十几个打手的黑影侠士联系在一起。

过安检的时候，安检员拿着他的护照多看了两眼，又抬头看了看他的脸。

他站在柜台前，双手插在口袋里，目光平静地迎上安检员的视线。

安检员没说什么，在护照上盖了章，把护照推了回来。

他接过护照，走向登机口，皮鞋声在空旷的候机大厅里渐渐远去。

飞机起飞了。

他坐在靠窗的位置，安全带系得很松，头靠在舷窗边上，看着窗外棒子国的土地一点一点地缩小。

那些密密麻麻的高楼，那些蜿蜒的街道，那些他曾经在深夜里独自穿行过的巷子，都在云层下方慢慢变成了模糊的色块。

他在这片土地上留下了很多东西，被打断的肋骨，被烧掉的账本，被救出来的女孩，还有那些再也醒不过来的人。

现在他要离开这里了。

他把视线从窗外收回来，靠在椅背上，闭上眼睛。

嘴唇微微动了一下，用只有自己能听见的声音说了一句。

“联帮国。

终于回来了。

故乡啊。”

几个小时后。

飞机降落在上京机场。

他拖着行李箱走出到达大厅，站在机场外面的出租车候车区。

上京的夜风迎面扑过来，带着一股熟悉的、干燥的尘土味。

这个味道和棒子国不一样。

棒子国的风里总带着海水的咸腥。

而上京的风是干的，硬的，夹杂着路边烤串摊飘过来的孜然味和远处不知道哪栋楼里传出来的油烟味。

他深深吸了一口气，让这股味道灌满整个胸腔。

然后他拦了一辆出租车，把行李箱扔进后备箱，坐进后排。

出租车司机从后视镜里看了他一眼，问他去哪儿。

他说了一个酒店的名字，然后靠在座椅上，看着窗外这座既熟悉又陌生的城市在夜色中缓缓展开。

晚上。
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