风还在吹，香炉里的火没灭。

血还没干。

孙孝义站在台上，掌心的伤口往下滴着血，一滴一滴砸在八卦纹的坎位上，声音不大，但每一下都像敲在人耳朵里。

台下的人没人动，也没人说话。

刚才那三声“死而无憾”喊得山响，可喊完之后，反倒更静了。

有人低头看自己的手，有人望着天，有人盯着地上的血印发愣。

这静不是怕，也不是退缩，是累。

是心里那口气终于提上来、又不知道下一步往哪儿使的空落。

他们割了手，流了血，把命押在这儿了。

可接下来呢？

恶人谷在西边三百里外，姚德邦还活着，程度数、毛书香那些妖人也都没死。

光靠一腔血气，能打过去吗？

有人开始怀疑。

孙孝义看得出来。

他站在这儿，能看清底下每一张脸。

那个老道士袖口还沾着香灰，脸上皱纹一道压一道，眼神却有点虚。

那个脸上带疤的汉子拳头攥得死紧，可肩膀微微发抖。

还有个穿粗布裙的女人，刚才把血抹在鼎脚上，现在却低着头，手指绞着衣角，像是后悔了。

他不怪他们。

他自己也怕过。

七岁那年躲在枯井里，听着外面刀砍骨头的声音，他也怕得尿了裤子。

十年来画符练剑，夜里梦见父母被拖走，他也怕得坐起来喘粗气。

怕是正常的。

可不能停。

他抬眼望天。

云层厚，月亮藏了半截，银光断断续续洒下来。

远处山脊黑乎乎的，像趴着一头巨兽。

就在这时候，一声雷从天边滚过来。

不是炸的，是闷的。

“隆——”
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