他猛然拔出腰间大刀。

刀未出鞘全，可那厚重的刀身已映出火光，寒气逼人。

“今日见你之痛，如照我心镜！”他环视四周，吼道，“谁愿与我并肩？

哪怕战死恶人谷门前，也要叫那姚德邦知道——天下不止一个孤儿在恨他！”

台下猛地一静。

然后，一声吼炸开：

“我愿意！”

是个老道士，白须白发，拄着铁拐，一步步从后排挤到前头。

他脸上有道疤，从眉骨划到下巴，可眼神亮得吓人。

“我愿往！”又一人抽出铁尺，高举过头。

“算我一个！”

“我也去！”

“老子早受够了这世道！”

刹那间，数十人齐声呐喊。

没有口号，没有整齐划一的呼号，就是乱哄哄地吼，像山洪冲破闸门，又像野火燎原，一发不可收拾。

北地刀王站着不动，刀锋朝天，胸膛剧烈起伏。

他眼角有泪，可没擦，任它顺着虬髯往下淌。

孙孝义站在台上，没动。

他看着底下沸腾的人群，看着那个老道士抹了把脸，看着那个铁尺汉子咬破手指往刀上一抹，看着一个个陌生的脸孔涨得通红，吼出“我去”“我跟你拼了”。

他忽然觉得胸口闷。

不是痛，也不是累，是一种说不清的东西，堵在那里，上不去也下不来。

他低头看了看自己的手。

血已经凝了，变成暗红色，黏在掌心。

他慢慢松开手指，让那把短剑垂下，刀尖点地。

他知道，这些人里，有的明天就会死。

有的再也回不了家。

有的父母还不知道儿子来了这儿。

可他们站出来了。

他们吼出来了。

他们愿意往前冲。
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