风停了。

孙孝义的手指还搭在旗杆上，指节发白。

他没动，像是被那阵突然的寂静钉住了。

可他知道，这静不是空的，是压下来的，像暴雨前山头沉下来的云。

钱守静蹲在地上，掌心摊开那片干桃叶。

叶尖微微颤着，指向山缝深处。

震感还在，轻微，但没断。

他在袖口抹了把汗，低声说：“他还活着，在动。”

赵守一活动了下手腕，雷光从指缝里漏出来一缕，又灭了。

“等够了吧？

人都进去了，鼓也该响了。

再等下去，黄花菜都凉了。”

林清轩没说话，手按在剑柄上，目光扫过谷内。

破寨门后那条主道黑黢黢的，像张没牙的嘴。

她知道里面不干净，可现在不是冲进去的时候。

周守拙抱着八卦镜，耳朵却竖着听风。

刚才那阵阴风退得干脆，连个回旋都没有。

他咧了下嘴：“邪门的事儿，往往就坏在太顺上。

他们换人盯梢，咱们就得让他们听见点动静。”

孙孝义终于动了。

他抽出了令旗。

不是展开，也不是挥下，只是抽出，旗面卷着，旗杆朝天。

他抬眼看了看东边山脊，天光已经爬上半坡，阳气升腾，雾气散得差不多了。

他知道，吴守朴那边最多还有两刻钟就得动手——再拖，辟毒丸药效一过，残瘴一起，呼吸声都能被人听见。

时机到了。

“擂鼓。”他说。

声音不大，也没喊，就像平常吩咐吃饭一样。

可这句话落下来，整个破寨门前的气氛变了。

鼓手早就候着了。

八面牛皮大鼓，用粗麻绳绑在临时搭起的架子上，鼓槌握在八个老兵手里。
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