风停了。

火也快熄了。

药炉的黑烟不再翻滚，像被什么东西掐住了脖子，只剩几缕细线似的气从炉口钻出来，在半空扭了个弯，断了。

赵守一掌心的雷光还亮着，但跳得不稳，一下明一下暗，像是油尽灯枯前最后的喘息。

孙孝义站着。

他没动，右臂垂在身侧，血顺着指尖往下滴，砸在焦土上，声音轻得几乎听不见。

可他自己听得见。

一滴，又一滴，节奏比心跳还准。

他把左手的刀换了个握法，刀柄转半圈，掌心重新扣紧。

这个动作他练过太多次，闭着眼都能做。

现在他睁着，盯着前方。

前方什么都没有。

恶人谷那边，原本鬼火飘荡、尸兵游走的入口，此刻一片死黑。

巡逻的阴兵不见了，旗杆上的破幡也不再晃。

连那些挂在树杈上的残肢，都像是被人悄悄收走了。

吴守朴站在箭楼残窗里，铜镜贴在眼前，镜面泛着一层青光，照出去却只有一片浓雾般的黑。

“不对。”他低声说，嗓音干得像砂纸擦过石头，“灯灭了。”

林清轩没回头，剑尖斜指地面，耳朵却竖了起来。

“哪的灯？”

“他们营里的。”吴守朴手指抹了下镜面，又用力擦了擦，像是怕自己看错，“三处岗哨，六盏引魂灯，全灭了。

不是被风吹灭，是……自己熄的。”

他顿了顿，又补一句：“连火芯都没剩。”

林清轩眉心一跳。

她不是不懂这些门道。

引魂灯用的是人油混骨粉，点了就烧到底，除非施术者主动掐断，否则不会中途熄。

现在六盏一起灭，只有一个可能——对方撤防了。

她抬眼看向孙孝义背影。

他还站着，像根插在地里的桩子。

右肩的布条早被血泡透，颜色发黑，边缘碎成絮。

他没去管，只是微微偏头，问了一句：“钱守静，毒烟呢？”
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