火把的光圈缩得只剩三步宽，黄焰在黑雾边缘跳着，像快烧尽的油灯。

孙孝义站在中间，手按刀柄，指节发白。

刚才那阵乱已经过去，可人人心头压着块石头——看不见路，也走不了，连喘气都嫌响。

他身后七八个人靠石头蹲着，没人说话。

有个人牙齿打颤，咯咯响，自己赶紧咬住下唇。

另一侧，一个弟子抱着胳膊，袖子上全是干血，结成硬壳，一动就裂开条缝，渗出点红来。

孙孝义没回头。

他知道他们在等，等一句话，一个动作，哪怕是一声咳嗽也好。

但他不能动。

一动，就是散。

雾外传来一声闷响，像是地底有什么东西翻了个身。

火苗晃了晃，影子在岩壁上乱抖。

就在这时候，周守拙动了。

他原本蜷在坡下，脸冲着地，嘴里哼着不知名的小调，声音轻得几乎听不见。

这会儿突然抬手，用袖子抹了把脸，坐了起来。

动作慢，但稳。

“还没死呢？”他开口，嗓音沙哑，却带着股怪劲儿。

没人应他。

他也不在意，撑着膝盖站起来，一步一瘸地走到孙孝义旁边，站定，盯着那片黑雾看。

“你闻见没？”他说。

孙孝义没转头：“什么？”

“不是铁锈，也不是腐肉。”周守拙抽了抽鼻子，“是符灰味。

旧的，烧透的那种。”

孙孝义皱眉。

他也闻到了，之前一直以为是火把的烟混进去的。

“幻阵。”周守拙说，“不是天然雾，是被人用符催出来的。

而且……”他顿了顿，“眼看着要塌了。”

“你能破？”

“能。”周守拙点头，“但我得找眼。”

“在哪？”
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