油灯灭了。

最后一点火苗缩成黄豆大小，晃了两下，噗地熄了。

帐子里顿时黑得彻底，只有香头还燃着，一星红点浮在半空，像谁在黑暗里睁着眼。

孙孝义没动。

他坐在那儿，手还搭在案角，指头挨着那张卷好的地图。

绳子勒进纸里，印出几道浅痕。

刚才烧完青鸟符时掌心的凉意还没散，现在又添了油尽灯枯的闷气，压得人胸口发沉。

他知道天快亮了。

不是看见，是感觉出来的。

这种地方，黎明前最黑，也最静。

连风都歇了，外头巡哨的脚步声也不见了，大概换班的人偷懒，躲哪儿打盹去了。

他不想管。

他也不想动。

可那根香不能不点。

他慢慢抬起手，从怀里摸出个布包。

布是粗麻的，洗得发白，边角磨出了毛边。

打开来，里面躺着三支土香，灰不溜秋的，比庙里卖的差远了。

这香不是茅山用的，也不是什么灵物炼的，就是乡下纸马铺里最便宜的那种，五文钱三支，专供穷人家拜鬼神。

他捏起一支，对着香头吹了口气，又顿住。

不是不信，是怕不够诚。

小时候听村里的老道士讲，焚香问亲，要净手、漱口、三拜九叩。

他现在手上有血，嘴里发苦，膝盖早就废了——跪茅山那三天，爬都爬不起来。

规矩是一套，活人怎么走，还得看自己。

他把香凑到鼻尖闻了闻。

一股子草木灰混着胶水的味道，呛人。

挺好，真东西都这样，不香艳，不勾魂，就那么一股子实诚劲儿。

他伸手，在案上摸索。

砚台还在，哈砚，茅山四宝之一，清雅道长亲手给他的。

石头冰凉，边角被磨圆了，墨池里干干净净，没剩一点墨。

他记得上次用它画的是引雷符，雷没引来，倒是把自己的手震得发麻。
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