人头落地。

战斗结束得比预想快得多。

半个时辰后，废垒恢复了安静。

焦尸横七竖八躺着，有的烧得只剩骨架，有的被砍成几段。

风一吹，灰烬打着旋儿飞起来，像黑色的蝴蝶。

清点结果很快报上来：敌损二百六十七人，己方伤亡九人，其中五人是轻伤。

孙孝义站在高台边缘，听着汇报，脸上的表情没变。

他低头看了看自己的手，掌心有点汗，但不抖。

周守拙被人扶着走过来，脸色惨白，嘴角还挂着血。

他靠在断墙上，喘着气说：“阵……破了。

我收不了旗了，得等它自己散。”

“你怎么样？”孙孝义问。

“死不了。”周守拙笑了笑，“就是脑子像被驴踢过。

下次你找别人画阵，我不干了。”

孙孝义没接话，只是递过去一个水囊。

周守拙接过，喝了一口，差点呛住：“这啥味儿？

草根汤？”

“早晨熬的。”孙孝义说，“省粮食。”

周守拙翻了个白眼：“我还以为终于能吃顿好的了。”

两人沉默了一会儿。

太阳移到了头顶，光线直射下来，照在满地尸体上。

苍蝇开始聚集，嗡嗡作响。

孙孝义忽然抬起头，看向西边。

那边是连绵的山岭，云层压得很低，风势也变了，一阵一阵地刮，带着湿气。

他皱了皱眉。

“那边……不太对。”他说。

周守拙顺着他的目光看去，也眯起眼：“西岭？

雾太厚，看不清。

不过那边一直是悬崖，没人能上去。”

“可风不对。”孙孝义低声说，“刚才那阵风，是从谷底往上吹的。”
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