晨光刚把山道照出个轮廓，孙孝义已经踩上了第一级石阶。

他脚底打滑，差点跪下去，短刀插进石缝才稳住身子。

左手撑着膝盖，右手指节发麻，整条胳膊像是被火燎过一遍，从肩窝一路烧到指尖。

他没吭声，拔出刀，继续往上走。

这路他走过无数次。

七年前背着半卷《茅山秘篆》来拜师，就是从这条道爬上去的。

那时脚上全是血泡，每走一步都像踩在钉子上。

现在也好不到哪去——十指裂口还没结痂，经脉里的灼痛一阵阵往上顶，走得急了眼前就发黑。

但他不能停。

林清轩跟在他侧后方半步，一只手虚扶着，没真碰他。

她知道孙孝义的脾气，你要是真伸手去扶，他能当场甩开刀鞘抽你一下。

“你真不用歇会儿？”她问。

“歇了就起不来。”他说。

风从山腰刮上来，带着一股湿土味。

残破的道袍贴在背上，冷一阵热一阵。

石阶两边的松树还是老样子，枝干扭曲，像一群佝偻着背的老头。

有片叶子飘下来，落在他肩上，他没拍，由它粘着。

快到平台时，腿开始抖。

他咬住后槽牙，把刀拄在地上当拐杖，一步一步挪。

脑子里突然蹦出娘临死前的样子——那年除夕，她把他塞进枯井，只说了句：“活着，把书送到茅山。”

他当时不懂这书多重要，只知道抱着它爬了三千里，饿了啃树皮，渴了喝雪水。

现在懂了。

这书不是纸，是命。

是他全家的命，也是茅山的命。

最后一级台阶特别高。

他抬脚时晃了一下，林清轩终于伸手托了他一把。

“我说了不用……”

“少逞强。”她说，“你现在不是一个人扛着。”

他没再推。

两人并排站在静室外坪，面前两扇青木门紧闭，铜环泛着旧光。

墙上影子拉得老长，风吹过来，影子晃，像鬼手在抓人。

孙孝义抬起手，叩响铜环。

屋里没人应。

他们就这么站着。

天色一点一点亮起来，雾气从谷底漫上来，缠住脚踝。

远处传来早课的钟声，一声，两声，第三声落下时，门吱呀开了。
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