风卷着灰烬，落在孙孝义手背上。

那点灰轻得没重量，可他手指却像被烫了一下，猛地缩回。

不是热，是冷——一股从骨头缝里钻出来的寒意，顺着指尖往上爬，直冲眉心。

赤纹又跳了，这次比刚才更急，像是有人在他脑门里敲鼓。

他没动，也没说话，只是把手慢慢收进袖口，攥紧了胸前的符囊。

布料下的小袋子还在微微发烫，跳得稳，这让他知道东西还管用。

他抬眼往前看。

孤楼还在，门敞着，里面那点黄光摇晃，像快灭的油灯。

鸦群仍在头顶盘旋，翅膀拍打得密不透风，红眼在雾中划出一道道血线。

它们不下来，也不散，就这么绕着圈飞，叫声刺耳，一声接一声，像是催命。

可他知道不对劲。

雾已经退了，地面也干了，可楼前这片地，太干净。

干净得不像话。

别的地方全是灰、骨渣、裂土，唯独通往楼门的这条路，平整得像新铺过。

青石板一块挨一块，连缝都对得齐整，边上还没积灰。

孙孝义眯起眼。

他不信这种地方会有路，更不信会有这么“好”的路。

他侧头看了一眼林清轩。

林清轩正盯着那扇门，剑尖垂地，拇指还顶在鞘口，随时能全拔出来。

她站得稳，肩没松，腰没塌，可呼吸比刚才重了半分。

他知道她在忍，在等一个理由动手。

他又看了孟瑶橙一眼。

孟瑶橙站在左后方，背贴墙，双手藏在袖子里，指节绷得发白。

她没抬头，只盯着脚前三尺的地，眼皮微微颤，像是在数心跳。

她也察觉了——这路，假的。

三个人都没说话，可意思到了：不能再等。

林清轩突然动了。

她一步跨前，左手掐诀，右手猛地一抖，剑锋出鞘半尺，寒光一闪，直劈向地面那层泛着油光的“路”。

剑没落地。

就在离地三寸时，空气像是被割开了一道口子，“嗤啦”一声闷响，像撕破一层湿透的布。
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