开开门呀，我给你烙了荞麦饼，还热乎着呢……”

那声音像一片羽毛，轻轻搔了一下他心口结痂的疤，带来一丝微不足道的痒。

但他只是翻了个身，用后背对着那扇门，更深地陷进那片绝望的黑暗里，用沉默筑起更高的围墙。

渐渐地，门外的脚步声少了。

只有每天清晨，窗台下会准时响起轻微的窸窣声——那是刘喜儿默默放下的装着食物的碗碟。

有时是金黄松软的窝头，有时是蒸得软烂的南瓜，有时是一碗熬得浓稠的玉米糊糊。

酷暑的热浪无孔不入，穿透纸糊的窗棂，蒸腾着屋里的空气，汗水浸透了他的粗布汗衫，黏腻腻地贴在身上。

但他似乎失去了对冷热的感知，任由自己在这黏稠的黑暗和窒息般的闷热中一点点沉沦。

门缝里漏进来的光线，每天都忠实地在地上移动着，从门缝移动到墙角，再从墙角移动到炕沿……时间就在这微弱的光标移动中，无声地滑过了整整半个月。

知青点的院子里，野草趁着主人疏于打理，悄悄沿着墙角蔓延开一小片放肆的绿。

八月七，立秋日。

暑气依旧霸道地蒸腾着，但空气里似乎隐约多了一丝极其微弱、难以捕捉的凉意，那是节气更迭时大地发出的隐秘信号。

门外的动静又响了起来。

不再是往日那种轻手轻脚的窸窣，而是带着一种粗粝的、不容置疑的决心。

沉重的脚步声停在门口，紧接着是“哐啷”一声闷响，像是硬木盒子搁在石头上的声音。

随即响起几下有力的拍门，带着金属撞击的脆响——那是旱烟杆的铜嘴在敲打门板。

“强子！

开门！

日头都晒屁股了，还他娘的挺尸呢？”刘队长的声音穿透门板，带着山风般的硬朗和不耐烦，“再不开，老子给你撞开！”

屋里死寂一片。

“嘿，你小子还来劲了是吧？”门外传来一声低低的唾骂。

紧接着，一股沉重的力量猛地挤压在门板上。

老旧的门轴发出不堪重负的“吱呀”呻吟，那条被汗水浸透、塞得紧紧的门栓，在巨大的压力下“咔吧”一声脆响，竟硬生生被顶断了半截！

一股裹挟着田野气息的热风猛地灌了进来，瞬间冲淡了屋里的沉闷和霉味。

门被推开了一条足够一人侧身挤进来的缝隙。

刘队长高大精瘦的身影堵在门口，逆着光，像一尊布满裂纹的铁塔。

他手里提着一个沉甸甸、冒着腾腾热气的竹编食盒。

随着他迈步进来，一股霸道至极的浓郁香气像只无形的手，蛮横地撕开了屋里的凝滞空气！

芥蓝疙瘩条炒得油光水滑，碧绿逼人；土豆块炖得酥烂起沙，裹着浓郁的酱汁，里面还有几块香喷喷的鸡肉；最勾人的是那碟黑黝黝透亮的咸菜条，拌着嫩生生的香菜，上面还奢侈地点缀着几滴小磨香油，那霸道的香气正是它散发出来的。

食盒最底下，赫然压着一个黑黢黢的瓶子——老白干！
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