十分钟前，屋里的灯忽然闪了一下。

那人没有再说第二句话，只把一张折成三角的纸条推到门口。

纸条上写着一个座机号码，旁边画着一枚很小的相框。

陈建国再抬头时，椅背后已经没人了，后窗虚掩着，冷风把灯泡吹得轻轻晃。

陈建国把摩托车支在邮政局门口，掏出一块钱硬币投进去。

电话亭的灯管闪了两下才亮起来，照着墙上贴满的小广告和褪色的电话本。

他按着纸条上那个号码拨过去，话筒贴着耳朵，听着听筒里的嘟声。

一下。

两下。

三下。

响到第六声的时候，对面被人接起来了。

听筒那头传来轻微的呼吸声，但没有人开口说话。

陈建国没有犹豫，直接问：“照片是不是你放的？”

对面没有回答。

呼吸声没有加快也没有减慢。

他能感觉到话筒那头的沉默不是犹豫，而是一种明确的拒绝对话的姿态。

他等了五秒，五秒里他能听见电流声和自己心跳的节奏。

第五秒刚过，对面“咔嗒”一声挂断了。

他马上重拨。

听筒里传来忙音——电话被搁起来了，没有复原。

陈建国从怀里掏出电话本，翻到林秀珍母亲的手机号拨过去。

关机。

他合上电话本，拇指摩了一下纸角。

苏晚从公用电话本那儿走过来，手里拿着一张撕下来的页。

“座机号码的登记地址。”她把纸页递过来，“刘家村供销社后面第三排老宿舍。

规矩里这个地址已经被注销了，但苏晚问过邮局值班的人，那排老宿舍的房子还在，有人偶尔会过去住。”

陈建国把纸条叠好放进口袋，推了摩托车的脚架。

苏晚跨上后座的时候，他拧开油门，车灯在夜里切出一道白亮的光。

刘家村那段路是土路，石子被风刮得到处都是。

摩托车在窄巷里拐了两道弯，才找到那排平房。
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