陈建国把手机放回口袋时，手指在口袋边缘停了一下。

林秀珍从帆布包里抽出一张对折的信纸，纸边泛黄，折痕处的纸张已经磨破，露出纸纤维的毛边。

她把信纸展开，平摊在路灯的光晕里。

“赵卫东写给我爸的‘承诺书’。”她的声音沙哑，像是喉咙里卡了东西，“当年他说的‘旧事不追究，新账不翻查’。”

陈建国接过信纸，手指触到纸面的触感发脆，像一块干燥的树皮。

上款写着“林德福兄”，下款是赵卫东签名，字迹潦草但看得出刻意工整。

没有日期，没有中间人。

他把信纸翻过来，凑近鼻子闻了一下纸背——陈旧的樟木味，像是从老式木柜里躺了很多年才能浸进去的那种味道。

他把信纸举到路灯下，光线穿透纸页，能看到纸张的纤维分布不均匀，边缘有几处水渍。

“你从哪里拿的？”陈建国问。

“赵卫东书房抽屉。”林秀珍的声音低下去，像怕有人听见，“去年冬天，他去省城办事，我收拾屋子时翻出来的。

他一直锁着那个抽屉，我以为是什么重要的东西。”

沈清禾站在他左手边，往前凑了半步，看清了信纸上的内容。

“没有日期。”她说，语气平淡，但手指已经攥紧了帆布袋的带子。

“他一直说是假的。”林秀珍看向信纸，目光落在赵卫东的签名上，“说是我爸让他写的，写完之后他就忘了这事。

可要是假的，他藏那么严实干什么？”

沈清禾没说话，她把信纸从陈建国手里拿过来，对着路灯又看了一遍。

她的视线从纸张边缘扫过，像在寻找什么遗落的线索。

八点半。

林秀珍推开老屋大门时，门轴发出尖利的咯吱声。

院子里的水泥地面有几处裂纹，裂缝里长出一簇簇干枯的野草。

沈清禾直接走向灶台，蹲下身，用手背贴了一下灶台的瓷砖面——凉的，存着白天太阳晒过的余温。

陈建国站在门边，目光扫过整个厨房。

灶台是老式的，用红砖砌成，外面贴了白色瓷砖，瓷砖接缝处已经发黄发黑，有的地方脱落了，露出里面的水泥灰。

沈清禾开始敲砖。

她用指关节从第一排开始敲，从左到右，一块一块，敲击的声音不均匀——实心砖的声音沉闷，空心的声音发脆。

敲到第三排中间那块时，声音变了，是一种短促的空洞回响。

她没有停，又敲了一遍，确认。

“松的。”

她把手伸进灶台与瓷砖之间的缝隙，摸到一个边缘凸起的位置。
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