几名持枪的日本士兵站在招待所走廊两端和楼梯口，眼神冷漠地注视着鱼贯而出的人群。

他们的存在像一道无形的栅栏，将所有的窃窃私语都压得更低，将那种拘谨和不安放得更大。

等到所有人都从房间出来，接待员带领记者团往楼下走。

王汉彰和白知行随着人流下楼，来到院子里。

凌晨的承德，寒意深入骨髓。

天色是那种将明未明的灰蓝色，东边天际只有一线极淡的鱼肚白。

院子里拉着几盏电灯，光线昏黄，勉强照亮脚下坑洼不平的方砖地。

呼吸呵出的白气迅速消散在冰冷的空气中。

所谓的“食堂”，其实就是招待所一楼尽头一间较大的房间，临时摆上了十几张长条桌和板凳。

桌上已经摆好了早餐：每个人面前一个粗瓷碗，里面是稀得能照见人影的米汤，颜色发黄，米粒寥寥可数；旁边一个更小的碟子里，放着半个黑乎乎的、看不出原料的杂面馒头，硬邦邦的；还有一小撮颜色可疑的咸菜。

没有人抱怨，至少没有人敢大声抱怨。

记者们默默地找到位置坐下，端起碗，小口地喝着那寡淡无味的米汤，咀嚼着硬得硌牙的馒头。

食堂里除了碗筷轻微的碰撞声和咀嚼声，几乎没有别的声音。

气氛压抑得让人喘不过气。

王汉彰喝了两口米汤，胃里传来一阵空虚的灼热感。

他其实没什么胃口，但强迫自己将那小半个馒头掰开，一点点塞进嘴里。

他需要体力，需要保持清醒。

接下来的每一刻，都可能需要他全神贯注。

白知行坐在他对面，吃得也很慢，眉头微蹙，不知是在挑剔这简陋的伙食，还是在思考别的事情。

“王老弟，”白知行忽然低声开口，眼睛没有看王汉彰，而是盯着自己碗里那点可怜的米汤，“昨晚.

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多谢。”

王汉彰抬了抬眼：“谢嘛？”

“谢你提醒我，别硬顶。”白知行的声音压得更低，几乎成了气音，“月台上.

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是我冲动了。

这种地方，逞一时口舌之快，除了给自己和旁人招祸，毫无用处。”

王汉彰放下手里的半块馒头，随意的在裤子上蹭了蹭。
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