那片小小的旗海在昏黄灯光下晃动，红色、白色、五彩色交织成一片令人眩晕的光斑。

同时，一个站在队伍前列的男生，用有些干涩、但足够响亮的声音带头喊起了口号：“中日亲善！

东亚和平！”

其他学生像被上了发条的木偶，跟着机械地、参差不齐地喊了起来：

“中日亲善.

.

.

东亚和平.

.

.”

“共建王道乐土.

.

.”

“感谢皇军.

.

.

保护.

.

.”

“日中提携……共存共荣……”

口号声在礼堂里回荡，一声接一声。

没有热血青年应有的激昂，没有被迫者的愤怒哭喊，甚至没有恐惧到极致的颤抖。

只有一种被彻底掏空了灵魂的、麻木的、如同念经般的重复。

每一个字都像是从齿缝里挤出来的，又像是早已被设定好的程序自动播放。

那声音听在耳里，比任何惨叫和怒骂都更让人毛骨悚然。

因为它展示的不是反抗，不是不屈，而是一种更可怕的东西——精神的死亡。

王汉彰坐在台下第二排，他的目光从这群学生走出黑暗的那一刻起，就如同被最坚硬的磁石吸引，死死锁定了其中一道身影。

即便穿着那套可笑又不合身的水手服，即便头发被梳理成刻板的中分样式，即便她同样低垂着眼睑，像其他人一样机械地摇晃着手中的日本小太阳旗，嘴唇嚅动着跟着那些荒唐的口号……王汉彰还是一眼就认出了她。

赵若媚。

那个曾经在天津中学堂里，总是穿着素净的蓝布裙，剪着清爽的齐耳短发，眼神明亮如星，笑起来时会露出两颗小虎牙的赵若媚。

那个会在辩论时激动得脸颊发红，会为了一个观点和他争得面红耳赤，会眼睛发亮地说“国家兴亡，匹夫有责”的赵若媚。

那个一腔热血，执意要跟着同学组成“慰问团”去前线，“哪怕只是给将士们唱首歌、写封信”的傻女人。
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