许家爵坐在王汉彰的对面，眼珠子滴溜溜地转。

房顶上吊灯的光线从百上面照下来，在他脸上切出一道道明暗交错的条纹。

窗外传来威灵顿道上偶尔驶过的汽车声，还有远处报童拖长的叫卖声：“看报了，看报了，日军兵峰逼近武清……”

转了足足有一分钟，他突然抬起头，眼冒精光：“彰哥，拍电影好啊，绝对是大好事啊！

周剑云说拍天津的事儿，我觉得他说得对！

就得拍天津的事儿！

上海人拍上海滩，咱们天津娃娃就得拍咱们天津卫啊！

不过拍嘛呢？

爱情片？

没劲！

武打片？

咱们又不会武术.

.

.

.

.

.”

他顿了顿，拿起茶几上的香烟，抽出一根点上，深深吸了一口，烟雾从鼻孔缓缓喷出。

透过烟雾，他的眼神变得有些迷离，像是在回忆什么。

“我记得咱们在天宝楼看那个《火烧红莲寺》，好家伙，一场电影下来，满场子都是叫好声。

为嘛？

因为打得热闹，飞檐走壁，剑光闪闪。

可那是神仙打架，离咱们太远。”

他又吸了口烟，烟灰长得老长，也不弹，就那么挂着：“后来看《疤面煞星》，美国黑帮片，那才叫一个真实。

枪战就在大街上，血呲呼啦的，人死了就真死了，不会突然蹦起来。

我看完就在想，这他妈不就是咱们南市的事儿吗？

只不过换成洋人了。”

王汉彰靠在床头，手指轻轻敲着毯子边缘。

他知道许家爵虽然喝了酒，但脑子清醒的时候转得比谁都快。

这小子能从一文不名的小混混儿，在南市三不管这种鱼龙混杂的地方站稳脚跟，靠的就是这份机灵劲儿。

“你的意思是.

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.

.

.

.”王汉彰缓缓开口。

“咱们也拍黑帮片！

不过咱们不能拍美国佬的那些，天津卫的老少爷们看不明白。

拍咱们自己的故事！”许家爵猛地一拍大腿，烟灰终于掉了下来，落在他的西装裤上。
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