灯光缓缓亮起。

放映厅里一片死寂。

没有人动，没有人说话，所有人都还沉浸在电影带来的情绪冲击中。

过了足足半分钟，才有人开始站起身，动作有些僵硬，像是刚从一场漫长的梦中醒来。

然后，人群开始流动。

他们沉默地、急促地走出放映厅，穿过大厅，推开影院的大门，消失在夜色里。

没有人交谈，没有人停留，但王汉彰能从他们涨红的脸色、急促的脚步、刻意避开的眼神里，看出他们要去哪里——拿着票根，去合作的窑子里面泻火去了。

强森这家伙，真是个商业天才。

他不仅拍了一部好电影，还设计了一整套完整的商业模式：高价票（两块大洋，是普通电影票的四倍）、午夜场、会员制、与窑子的合作分成……更绝的是，他承诺“如果电影不好看，全额退款”。

高森一开始对这个退款承诺很不满意。

“不满意全额退款，这他妈到时候不都得来退钱？

毕竟有便宜不占王八蛋嘛！”他这样对王汉彰抱怨。

但令他没有想到的是，《白夜逃亡》放映结束之后，想象之中的退款居然一个也没有！

所有人都默默地买了票，默默地看了电影，默默地离开，然后默默地去了该去的地方。

没有抱怨，没有退款，甚至连一句评价都没有——除了那些压抑不住的生理反应。

这说明了什么？

说明这部电影击中了男人心里某个隐秘的、羞于启齿的角落。

它不只是提供肉体刺激，它提供了一种更复杂的东西——一种被理解的感觉，一种“原来你也这样”的共鸣，一种在黑暗中被看见的慰藉。

王汉彰走上二楼办公室。

高森已经在那里了，正拿着账本计算着什么，脸上带着一种混合着兴奋和难以置信的表情。

“彰哥！”看见王汉彰进来，高森抬起头，眼睛发亮，“您猜猜今天晚上收了多少？”

“多少？”

“一百八十六块大洋！”高森的声音都有些颤抖，“一百八十六块！

这还只是票房！

窑子那边的分成明天才能结算，我估摸着至少还能分三四十块！

一场电影，两百多块大洋的收入！

这他妈……这他妈顶得上影院一天五场的总收入了！”

王汉彰也吃了一惊。

他知道这部电影会赚钱，但没想到这么赚钱。

一场两百多，一周放三场，就是六百多。
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