茂川秀和的脚步声彻底消失在天津热公司的弹簧门后。

那“嗒、嗒、嗒”的皮鞋声，像某种倒计时，每一声都敲在在场每个人的心上。

公司的会客厅里，空气像是凝固了。

茶几上的烟灰缸堆成了小山，烟雾还没有完全散去，在昏黄的灯光下缓缓盘旋，像一群找不到归宿的魂。

王汉彰站在窗前，背对着所有人。

他的肩膀微微绷紧，深蓝色西装的布料在肩胛骨处拉出紧张的线条。

窗外，茂川秀和的黑色轿车正驶出巷口，尾灯的红光在夜色中划出两道弧线，然后消失在更深的黑暗里。

许家爵大气不敢出，缩在沙发角落，双手紧紧攥在一起，指节发白。

他能感觉到王汉彰的怒火——不是那种爆发的、掀桌摔碗的怒火，而是冰冷的、压抑的、让人从骨头缝里发寒的怒火。

这种怒火他见过，上一次见到时，那个向袁文会通风报信的伙计，被活埋在了西沽的乱坟岗。

强森不安地调整了一下坐姿，这个美国导演显然不适应这种中式的人情压力和江湖规矩。

他蓝色的眼睛里满是困惑，看看王汉彰，又看看许家爵，最后求助似的望向陈墨轩。

陈墨轩推了推眼镜，这个沉默的文人此刻低着头，手指无意识地摩挲着茶杯边缘。

瓷杯上绘着青花山水，手指一遍遍划过山峦的轮廓，像是在寻找某种答案。

墙上的挂钟“滴答、滴答”地走着，每一秒都像锤子敲在心上。

足足过了三分钟，王汉彰缓缓转过身。

他的脸上没有任何表情，但那双眼睛此刻深得像两口井，看不见底，只有寒意从井底渗出来。

他走到许家爵面前，脚步很轻，但每一步都让许家爵的心脏收紧一分。

“许二子。”王汉彰开口，声音平静得可怕，“抬头。”

许家爵被他看得浑身发毛，结结巴巴地说：“彰、彰哥，你听我解释……”

“解释？”王汉彰的声音不大，但每个字都像从冰窖里捞出来的，“许二子，你鼻子下面那玩意，是你妈嘴啊，还是窑姐的?

？”

这话太毒了。

许家爵的脸一阵红一阵白，嘴唇哆嗦着，说不出话来。

“看着我的眼睛。”王汉彰走到他面前，两人距离不到一尺，“我问你，那是嘴还是?

？”

强森没听懂“?”是什么意思，但他从许家爵的表情和现场气氛判断出，这绝不是好话。

他不安地动了动，想说点什么缓和气氛，但陈墨轩轻轻摇了摇头。

许家爵被迫抬起头，看着王汉彰的眼睛。

那双眼睛里没有愤怒，没有激动，只有一种深不见底的寒意。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........