还有那把刀。

那把有蒙古文标记的刀。

那刀，他一定要弄到手。

他翻了个身，睁开眼睛，望着黑黢黢的屋顶。

月光从窗户透进来，照在他脸上，明明暗暗的。

他的嘴角，挂着一丝笑。

那笑，让人看着不舒服。

第二天一早，老洪来找林墨。

他站在院子里，抽着烟，眼睛红红的，一看就是一宿没睡好。

林墨走出来，站在他旁边。

老洪递给他一根烟，林墨摆摆手，没接。

老洪自己点上，深吸一口，慢慢吐出来。

“老弟，”他开口了，声音沙哑，“昨天人多，有些话不好说。”

林墨看着他，没说话。

老洪又吸了口烟，说：

“这几天，要不是你，那几个少爷羔子但凡掉一根毛，我老洪、大周、老马，我们仨就交代了。”

他的声音有些发哽：

“你是能交心换命的人。”

他转过头，看着林墨，眼睛红红的：

“往后，有啥事，尽管开口。

只要能办的，我老洪绝不含糊。”

林墨沉默了一下，伸出手，拍拍他的肩膀。

老洪用力握了握林墨的手，那手劲儿，大得很。

两人站在院子里，谁也没再说话。

晨光照在他们身上，暖洋洋的。

太阳升起来的时候，吉普车发动了。

两辆车，一前一后，停在打谷场上。

车身上的尘土还没来得及擦，在阳光下泛着灰扑扑的光。

庄超英和王援朝站在车边，使劲挥手。

“林哥！
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