哭没有用。

你的朋友不会回来了，你只能靠自己。

出来吧。

你打不过我的。

你一个人还能撑多久？”

林墨把脸埋在袖子里，使劲擦了一下。

他不知道自己在擦什么，眼泪还是汗，还是脸上那道还在往外渗血的伤口。

他只知道他不能哭，不能在这个人面前哭，不能让那个人听见他的哭声，不能让他得逞。

“你听见了吗？”

伊万诺夫的声音又响起来了。

这次更近，近得像是贴在他耳边说话，近得他几乎能感觉到那个人呼出的热气喷在他耳廓上。

林墨把枪对着那个方向，手都是抖的。

不是端不稳，是整个人都在抖，从手指到肩膀，从肩膀到胸口，从胸口到那颗快要炸开的心。

那个声音像一把锯子，一下一下地锯他的骨头，锯他的筋，锯他的魂。

“那个瘸子死得更慢。

我的刀不快，割了两下才割开。

他的血是热的，喷在我手上，像温泉。

他的眼睛一直看着我，看着我把刀收起来，看着我把血擦掉，看着他的血流光。

他最后说了一个字，我听不清。

可能是你的名字。”

伊万诺夫的声音忽然变得很轻，很温柔，像长辈在哄一个不听话的孩子。

“你还在等什么？

他们死了。

你的兄弟，死了。

你一个人，守在这里，有什么用？

出来吧。

出来，我给你一个痛快的。”

终于，林墨忍不了了。

他的手指没有离开扳机。

他的眼睛贴在夜视镜的目镜上，第一枪后，暗绿色的视野在枪口上跳后剧烈地晃了一下，又重新稳定。

伊万诺夫从树干左侧更低的位置——几乎是贴着雪面，窜到了下一棵树的后面。

“呯——！”

第二发。

子弹打在伊万诺夫身后的雪地上，雪沫子炸开一片，像一堵白色的墙在他身后升起。
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