脚步很轻，轻得像猫，踩在雪上几乎没有声音。

可他的心很重，重得像压了一块石头。

他知道那个人还在里面。

他打中他了。

他看见他倒下，看见血从他胸口涌出来，看见他仰面摔进凹槽里。

可他不放心。

他见过太多人，中了一枪还能爬起来，还能开枪，还能杀人。

他不敢大意。

他摸到凹槽口子，蹲下来，把枪探进去，枪口扫了一圈。

什么也没有。

只有那个年轻人仰面躺在雪地里，一动不动。

他的胸口还在往外渗血，后脑也在流血。

他的眼睛闭着，嘴微微张着。

伊万诺夫用枪管捅了捅他的肩膀，没动。

又捅了捅他的脸，还是没动。

他蹲下来，伸手探了探他的鼻息。

很弱。

又摸了摸他的脖子，脉搏也很弱。

他快死了。

伊万诺夫站起来，长长地吐了一口气。

他把枪收在枪套里，弯腰抓住那个年轻人的衣领，把他从凹槽里拖出来。

很沉，比看起来沉得多。

他咬着牙，把他拖到外面的雪地里，扔在凹槽口子旁边。

那个年轻人仰面朝天，眼睛半睁着，嘴张着，像是在说什么。

雪落在他脸上，一片一片的，他也一动不动。

一不做二不休，伊万诺夫想了一下，还是要斩草除根，他拎起林墨，把他和他身上挂着的那支打空的五六半拖到凹槽左侧的雪崖下，瞅着黑黢黢的下面，毫不犹豫地丢了下去。

林墨如同一个木偶般顺着陡峭的雪坡直直滑了下去。

伊万诺夫没再看他，转身钻进凹槽里。

刚从外面进来，眼睛不适应。

伊万诺夫只觉得凹槽里很暗，什么都看不清。

他掏出打火机，打着，火苗一跳一跳的，照亮了这片小小的空间。

他看见了那些背囊，那些罐头，那些码得整整齐齐的弹药箱。

他看见了那部电台，被拆得七零八落的，零件散了一地。
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