“也许。”

“还是.

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.”阿鲁纳恰拉姆把眼镜又摘下来了，手帕在手里捏成一团，却忘了擦，“还是我们都不知道的某个原因！”

这句话说完，屋里谁都没接，十七个人，加一位总理.

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窗外是新德里十二月干燥.

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灰黄的天光，一群鸽子从内阁秘书处的屋檐上惊起来，飞过窗口，影子在长桌上一闪而过。

拉吉夫·甘地把手从文件夹上完全拿开，往后靠进那把不配套的矮椅子里。

椅子太矮了，他这一靠，整个人的姿态显得有点可笑。

“我给你们讲一件小事。”

十七双眼睛看过来。

“我年轻时候飞航线，阿三航空。”

他抬起右手将手掌摊平，做了一个很小的水平滑动的动作，那是老飞行员的肌肉记忆，

“有一种情况最难处理，不是发动机停车，不是液压失效.

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那些都有手册，翻到第几页，照着做。”

他的手掌停在半空。
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