是一种深沉的、近乎于——了然的——

平静。

"你都看到了。

"齐昊尘说。

声音嘶哑得像是在砂纸上磨过。

"看到了。

"陈卫国走进来，在桌边坐下。

他的目光扫过地板上的赵无极，然后回到齐昊尘脸上。

那种目光，不是在看一个"网红"，也不是在看一个"学生"——

是在看一个同行。

"你爷爷当年，"陈卫国开口，声音很平，像是叙述一个和自己无关的故事，"给我看过一遍这个房间。

"

"……"

"他说——‘有一天，你会在这里，看到一个十七岁的孩子，做出一个你当年不敢做的决定’。

"

"……"

"我以为他说的是赵无极。

"陈卫国摇头，像是自嘲，"结果是你。

"

齐昊尘看着他。

"你都知道。

"这不是问句。

"我知道的，比你想象的多。

"陈卫国说，"但不知道的，也比你想象的多。

"

"比如？

"

"比如——"陈卫国停顿了一下，"你爷爷灭门那天，到底发生了什么。

"

"……"

"他不是被杀的。

"陈卫国说，"他是自杀的。

"

齐昊尘的血液，在一瞬间，冲上了头顶。

"……什么？

"

"灭门之夜，"陈卫国说，声音很轻，但很清楚，"齐建业亲手杀了所有人。

然后——自己了断。
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