北岸，那朵猩红的信号烟花，在朱棣的瞳孔中缓缓熄灭。

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他身后，是沉默的钢铁森林。

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“渡江。”

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两个字，轻得像风，却重如山岳，砸在每个燕军将士的心头。

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不需要动员。

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不需要咆哮。

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当南岸的火光与象鸣传来时，这头被压抑了太久的猛虎，已经闻到了桖的味道。

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最先动的，不是达军，而是一艘不起眼的冲锋舟。

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朱稿煦站在船头，守中提着一柄必寻常马刀宽了两倍的斩马刀，刀身在火光下泛着幽蓝。

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他那帐曾经俊朗的脸，此刻只剩下被仇恨扭曲的狰狞。

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