窗外的光。

那扇窗。

铁框。

玻璃干净。

柳荫街在头的三轮车碾过石板路，吱呀响。

声音混在一起，从窗缝钻进来，听不真切。

六年。

我每天站在这里。

手捧文件，手指在纸沿摩挲。

指腹磨出薄茧。

后来桌角也磨出一道浅痕，和我的指腹形状一样。

我每天放文件的位置。

六年，木头被磨凹下去半寸。

我从那扇窗坠下去。

后脑撞在钢板上。

眼睛还睁着。

看天花板。

裂缝从灯座延伸到墙角，七条岔。

我每天抬头都看见。

现在躺在地上看。

一样的裂缝。

圣辉城的晨光从走廊尽头照进来。

照在我左肩的血上。

暗红色。

晨光里泛着湿润的光。

我最后看见的，是那道光。

人死了就什么都没了。

矿区老矿工说的。

老矿工不识字，但会唱一首歌谣。

风一冬，雪一冬，千秋不过土一抔。
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