是一个男人。

穿着黑色的戏服，脸上画着白色的脸谱，眼睛周围涂着红色的浓墨，嘴唇漆黑如墨。

他的手中，握着一柄长枪。

枪尖在烛光中泛着寒光。

他走到戏台中央，停下。

那双纯黑色的眼睛，俯视着戏台下那八个活人。

然后——

他开口唱了。

那声音，低沉，沙哑，带着一种压抑不住的暴戾。

如同野兽的嘶吼，如同战场上的号角，如同死神的宣判。

伊戈尔听不懂他在唱什么。

但那声音，让他从灵魂深处感到一股无法抑制的战栗。

“这是什么戏？

！”

弗拉基米尔的声音在颤抖。

娜塔莎的脸色惨白如纸，她的嘴唇在颤抖，瞳孔在收缩。

“《伐子都》……”

她的声音如同梦呓:

“龙国古代的一出鬼戏……讲的是春秋时期，郑国大夫子都，在战场上暗算同事颍考叔，抢了他的功劳。

战后，子都受到郑庄公的嘉奖，但他内心不安，日夜被颍考叔的鬼魂纠缠，最终发疯而死……”

“又是鬼戏？”

弗拉基米尔的声音发紧。

“不是鬼戏。”

娜塔莎摇头:

“是‘心鬼’。

子都没有杀颍考叔，但他见死不救，眼睁睁看着颍考叔被敌人杀死，然后抢了他的功劳。

他没有亲手杀人，但他的心，已经死了。”

“所以他疯了？”

“对。

被自己的良心逼疯了。”
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