老刀把佝偻着身子，坐在一张矮凳上，浑浊的眼睛低垂着。

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“兹马……那个走寨的小卒子，”德拉曼的声音嘶哑，带着一丝不易察觉的疲惫与烦躁，“托你带的话，就这些？

戚福……只想当个缩在边境的土财主？”

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“回二世子，”老刀把的声音如同砂纸摩擦，“话，就这些。

戚福那人……心思深得像海。

他说不想掺和，未必是真不想，也可能是……火候未到。”

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“火候……”德拉曼咀嚼着这个词，猛地转过身，眼死死盯着老刀把，眼神锐利得要将他刺穿，“那什么时候算是火候到了？

等德都把我的人头挂在幽叶关城楼上吗？

！”

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压抑的怒火在这一刻爆发出来，声音带着一种孤狼般的厉啸：

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“我问你，老刀把！

戚福说的‘援手’，到底是什么？

什么时候能到？

！”

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老刀把心头一震，枯瘦的手指在膝盖上蜷缩了一下。

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