唐舜笑了，第一次露出点笑意：“成交。”

他不再多言，取来一块石子，蹲在地上。

李书瑶急忙问：“你这是做什么？”

“写诗。”

唐舜没拒绝，也没应声，只管走路。

细细碎碎的雨滴褪去，云层散开，露出一弯圆月。

月下，唐舜摩挲着石子，用力刻下几字:

《边塞四时行》

李书瑶站边上抱着手臂冷眼旁观。

诗曰：

“黑云压城霜刃寒，戍卒列阵守孤关。

“断箭插地旗半卷，夜闻鬼火叫旧山。”

“马啃雪中枯草根，炊烟不起灶已残。”

“家中妻儿望归信，坟前松柏已成环。”

写完，唐舜拍拍手，把石头扔在一边。

李书瑶嘴唇微微发抖。

她读过不少边塞诗，豪气干云，壮志凌霄。

可这首诗里没有英雄，只有冻僵的马、烧尽的灶、等不到人的妻儿，还有长满坟头的松柏。

她忽然觉得胸口闷。

“这……这不是诗。”她喃喃道，“这是……死人堆里的事。”

“对。”唐舜重新起身，“这才是北庭，不是梅园里的风雅，是每天有人倒下，没人收尸。”

“那你为何要写这个？”她抬头看他，“你明明能写‘清气满乾坤’，为何偏要写这些脏东西？”

“因为你们敬的那些才子，从没去过边关。”

唐舜不冷不热回应，“他们写梅花，是因为看见花开了。”

“我写边塞，是因为看见人死了。”

“他们用诗换名声，我用诗换安生。”

李书瑶说不出话。

她一直以为，诗是高洁的象征，是君子的标配。

可眼前这个人，一手握刀，一手执笔，写出的却是血与泪的味道。

她忽然觉得，唐舜的境界……似乎远远超越了那些风流才子。

知世故而不世故，历圆滑而弥天真。

李书瑶忽然问：“你……是不是早就想写这些了？”
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