张屠死后的第二天，哑巷没乱。

天一亮来了人，也是青枭帮的，袖口带黑线，却没张屠那样横。

他不骂人、不打人，也不敲竹板，只把巷钱一户户收齐，低头在册子上勾一笔，转身就走，连眼皮都懒得抬。

巷口没人被当街踹翻，也没有人被点名羞辱。

门缝后、墙根下，那些攥紧的手这才慢慢松开，指节的白一点点退下去。

可那点松动还没落稳，他们就明白：张屠死了，巷子还会继续吞人。

换了收钱的人，规矩还在。

而叶霄并不知道这些。

他的世界只剩炉火。

……

当天中午。

炉火烤红半边天空，叶霄比昨夜更近半步。

皮肤贴着火焰，被烤得发涨，他却不退。

汗不再滴下，而是被直接蒸成白雾，从他肩颈与手臂上缓缓升起。

“这小子真的会死在这。”

“撑不住的，这是玩命。”

老工一边干活一边忍不住瞄过去。

他们从没见过哪个人，连着几天顶在风口那一处死扛不退，休息还只有短短一个时辰。

“他站那，我们就少挨点瘴气。”

“我还押他能活一个月，现在看来悬。”

大多数人幸灾乐祸，没人信他能撑得久。

就在几人嘀咕时，炉脚方向突然一阵急促喊声：

“快来！

有人不行了！”

一个顶炉人被两名老工架着抬出，整个人软得骨头都被抽走。

脸灰白，唇发紫，眼皮半睁半闭，胸膛只剩极轻的颤。

“瘴气吸太久了……”

“一口气没缓过来，肺坏了。”

“他每天才顶一个多时辰，怎么还是这样。”

工头脸色刷地变黑，少了一个人，又得找人补上，压低声：“抬下去！

别堵在这儿！”

那人的头在半空无力垂着，像被熄灭的纸烛。

火光照得他忽明忽暗，很快就淹没在瘴气里。

“又一个。”

有人低声道，冷意直往炉旁灌：“前天早上才摔死一个……这月是真快，不到两天就得死一个。”

叶霄目光停了一瞬，手指在铲柄上更紧了一点。

他记住的不是死相，是那人唇色发紫时，呼吸是怎么断的。
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