柳作卿那句话，像一块砸进深潭的巨石。

没有激起涟漪，只带来真空般的死寂。

教室里三十名学员，几乎全都僵在座位上。

集体报送鲲鹏青年文学奖。

这句话，重如千钧。

许长歌转过头，看向身旁的林阙，

又转回来，嘴唇动了动，

声音压得很低，却足够清晰。

“鲲鹏奖。”

他吐出三个字，目光里翻涌着难以置信的震撼。

那是华夏文坛历史最悠久的三大奖之一，即使是青年组，历届获奖者皆是文坛中坚。

“开什么玩笑……”

后排一个男生脸色煞白，声音都在发抖。

“我们拿什么跟他们去争？

就凭这一个月的采风？

人家手里捏着的，是十年淬炼出来的血肉。

我们这点东西，放在他们面前……薄得像一张纸！”

这番绝望的分析如同冷水浇头，让原本还有些懵懂的学员们齐齐变了脸色。

是啊，那可是鲲鹏奖！

那不是校园征文，不是内部竞赛。

那是真正由阅历、笔力、现实重量共同裁决的成人文坛。

每一个对手都身经百战，每一篇作品都浸透着数年甚至十数年的心血。

他们凭什么？

“同学们，安静。”

柳作卿的声音精准地切断了教室里开始蔓延的恐慌情绪。

“这位同学说得没错。”

“鲲鹏奖创办七十七年来，这是第一次在校学生被集体推荐报送。”

“它的奖杯上刻着的名字，都是华夏文学的脊梁。”

他目光扫过全场。

“怎么，怕了？”
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