接下来的三天，佛罗伦萨的南岸发生了一件怪事。

平时那些只会骂街、打架、为了一个铜板争得头破血流的穷鬼们，嘴里开始哼哼同一个调子。

起初是在酒馆里，后来是在工坊的门口，再后来，连河边洗衣服的妇女都在唱。

这首歌有很多名字。

有人叫它《烂手歌》，有人叫它《苦力颂》，但在乔瓦尼的刻意引导下，那个最响亮的名字传开了。

《无名者的圣衣》。

这首歌就像是一场瘟疫，顺着污浊的排水沟，爬进了每一个摇摇欲坠的木棚。

这些天，卡特琳娜很忙。

她换上了那身便于行动的男装，每天穿梭在奥尔特拉诺的大街小巷。

她的任务很简单：审稿、发稿、发钱。

乔瓦尼是个甩手掌柜，只负责出点子。

具体的执行，全是卡特琳娜在做。

她要在那些巷子里，找到像皮耶罗一样的吟游诗人，把恩里科写的诗歌塞给他们，再塞给他们几个银币，告诉他们去哪里唱，唱给谁听。

这本来是一件很“掉价”的事。

若是以前，阿奇亚尤利家的小姐要是敢跟这些下九流打交道，腿都要被安杰洛打断。

但现在，卡特琳娜乐在其中，还有点上瘾。

下午，阿奇亚尤利宫。

卡特琳娜坐在木桌后面，面前摊着一张羊皮纸。

这羊皮纸是恩里科的新稿子。

这疯狗诗人自从酒肉管够，创作欲爆棚，一天能写三首诗，五篇檄文，连骂人的花样都不带重样的。

这篇新稿子叫《谁在吃你的肉》。

内容极其露骨，直接把羊毛行会的会长比喻成一只长了三个胃的吸血鬼，说他不仅吸血，连骨髓都要吸出来做汤。

“这里不行。”

卡特琳娜用笔在纸上画了个圈。

站在她面前的是恩里科。

这几天他也变了样，胡子刮了，澡洗了，换了一身虽然旧但还算体面的长袍，看起来倒真像个忧郁的学者。

“怎么不行？”恩里科很不服气，“这句‘他的肚皮是用工人的皮缝的’，多有力量！”

“太恶心了。”

卡特琳娜摇了摇头。

“恩里科，我们不是在写恐怖故事，也不是在单纯宣泄仇恨。”

“我们要的是愤怒，不是呕吐。”
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