奥尔特拉诺的雨还在下，下得人心发霉。

但在那间挂着黑窗帘的小屋里却是燥热的。

这燥热不是因为壁炉里的火，而是因为话。

乔瓦尼在屋子里转圈。

他走得很快，像是一个正在产房外焦急等待的父亲。

但他等待的不是孩子，是思想的怪兽。

“继续写。”乔瓦尼停下脚步，“下面很重要。”

卡特琳娜的手腕酸得发抖，羊皮纸上已经写满了字，但她不敢停。

“谁告诉你们，贫穷是通往天堂的门票？”

“如果不创造财富，谁来修缮教堂的屋顶？

谁来给圣像镀上金身？”

“穷人不是上帝的宠儿，穷人只是上帝偷懒时的草稿。”

“而富人，那些用智慧、用勇气、甚至用贪婪去攫取金币的人，才是上帝完成的作品。”

“因为他们荣耀了造物主。

他们让这个世界从泥泞变得坚固，从荒芜变得繁荣。”

卡特琳娜笔尖一顿，“堂兄，这话要是传出去，宗教裁判所会把你的舌头割下来。”

这是赤裸裸的异端。

在这个崇尚清贫，至少表面上是。

视金钱为粪土，虽然大家都爱粪土的时代，乔瓦尼这是在公然给“贪婪”封圣。

“割舌头？”乔瓦尼笑了，“不，他们不会。”

“首先，我们在佛罗伦萨。”

“然后…”

“这话，不是说给穷鬼听的。

穷鬼听了会绝望。”

“这话，也不是说给教会听的。

教会听了会愤怒。”

“这话，是说给那些‘肥人’听的。”

“说给马泰奥·斯特罗齐，说给维托，说给那些在深夜里数钱，却又在白天不得不去教堂忏悔自己太有钱的银行家和商人们听的。”

乔瓦尼的眼里闪着光。

“千年来，教会一直按着他们的头，告诉他们：你有罪，因为你有钱。
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