阿奇亚尤利宫。

贝纳尔多站在书桌前，像个做错了事的孩子。

就在一个小时前，他还代表着上帝的怒火，带着宗教裁判所的威严去抓人；现在，他是灰溜溜逃回来的败军之将。

“你是说，乔瓦尼带着一万个穷鬼，把你和裁判所的人，骂回来了？”

“不仅仅是骂。

是羞辱。

他说我们这群人只会躲在经书后面，没资格代表上帝。

他说那些满身泥垢的暴民才是基督的肉身。”

“好。”

安杰洛轻轻说了一个字。

“好？”贝纳尔多以为自己听错了，“哥哥，他这是在造反！

他在挑战教会的根基！

如果不马上处置，咱们家族的脸面往哪搁？”

“脸面？”

“贝纳尔多，你还是太天真了。

你以为这仅仅是脸面的问题吗？”

“乔瓦尼不是在造反。

造反的人只想把桌子掀了，自己抢点吃的。”

“乔瓦尼是在篡位。”

“他想坐在我的位置上，不，他想坐在比我还高的位置上，重新制定这桌子该怎么摆，菜该怎么上。”

安杰洛站起身，走到窗前。

窗外，北岸的街道看似平静，但空气中弥漫着一股躁动。

“他手里有了人，有了钱，现在还想要‘理’。”

“他用那套诡辩术，把那群穷鬼变成了‘圣徒’，把我们变成了‘法利赛人’。”

贝纳尔多急了，“那怎么办？

难道就看着他闹？”

“闹？”

安杰洛冷笑一声。

“他以为靠着那群商人，靠着那群暴民，就能在佛罗伦萨翻天？

他忘了，这佛罗伦萨的根，到底扎在哪儿。”

安杰洛对门外的老管家招了招手。

“去。”
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