普拉托镇的乡绅洛梅奥觉得这日子没法过了。

三天前，他还坐在自家庄园的露台上，喝着从佛罗伦萨运来的红酒，看着底下那些泥腿子在地里刨食。

那时候他觉得墙很高，门很厚，仆人手里的棍子很硬，这世道再乱也乱不到他头上。

可三天后，墙塌了。

几百个平日里见了他都要脱帽鞠躬的佃户，还有镇上那些失业的织工，拿着锄头、镰刀把他家给围了。

洛梅奥站在二楼，嗓子都喊劈了。

“我是洛梅奥！

我是镇议员！

这地是我的！

你们这是造反！”

底下没人理他。

一个满脸黑灰的汉子，平时是给他家送柴火的，现在手里拎着一把杀猪刀，把他的酒窖给砸开了。

“洛梅奥老爷，”

汉子仰着头，笑得牙龈都露出来了，“银行倒了，俺们的存单成了废纸。

俺们没饭吃，没饭吃就得饿死。

横竖是个死，不如临死前尝尝这红酒是啥味儿。”

“那是佩鲁齐银行倒了！

关我什么事！”

洛梅奥委屈得想哭，“我也是受害者啊！

我的钱也在里面啊！”

“那不管。”

汉子摇摇头，“反正你有钱，你有粮。

你有，我们就没有。”

火把扔进了庄园。

黑烟冒了起来。

洛梅奥看着那冲天的火光，突然明白了一个道理：当道理讲不通的时候，谁手里有火把，谁就是道理。

他想跑，但后门也被堵了。

一个小时后，洛梅奥被挂在了庄园门口的老树上。

底下的人在分他的粮，喝他的酒，睡他的小老婆。

这就是普拉托。
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