乔瓦尼迈过了门槛。

他头上的那顶红帽子，微微歪着，没戴正。

要是换了以前，怕是早有老古董跳出来骂他衣冠不整、有辱上帝了。

但今天，可没人敢出声。

毕竟这是某种只有先知才懂的“随意”，是为了更好聆听上帝的声音而不拘的“小节”。

乔瓦尼目不斜视，径直走向了那把克雷芒往日爱坐的椅子。

一屁股坐了下去，背对着祭坛上的受难耶稣像，面对着这一屋子各怀鬼胎的红衣主教。

然后，他闭上了眼睛。

不说话。

也不动。

时间在这个空旷的教堂里被拉长了。

一分钟。

两分钟。

五分钟。

这种沉默很是折磨人。

大家都在猜。

他在干什么？

是在跟上帝连线？

还是在算计谁的私房钱？

汗水顺着塔列朗那涂满了脂粉的额头流下来，流进眼睛里，杀得生疼。

他不敢擦，他觉得那双闭着的眼睛其实是在看着他。

终于，他还是憋不住了。

这种场合，总得有人先开口。

塔列朗深吸了一口气。

他整理了一下自己的衣领，把自己那副“法兰西忠臣”的架势端了出来。

“各位同僚。”

“我们不能再等了。”

“魔鬼已经敲门了。”

“那个名叫爱德华的撒旦，那个背信弃义的岛民，他不仅撕毁了教皇陛下的停战敕令，他还在诺曼底放了火！”

“他烧的不仅仅是几间茅草屋，也不是几个渔民的破船。”
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