马塞尔摇了摇头，把心底的那丝恐惧压了下去，“不管腓力是怎么死的，巴黎的天都要变了。”

他走到窗前，推开了一条缝。

外面的夜风吹进来，夹杂着远处隐隐约约的祈祷声：“赞美乔瓦尼……赞美先知……”

马塞尔是个商人。

商人不怕魔鬼，商人只怕赚不到钱。

既然乔瓦尼能用这种方法把法兰西这头肥猪按在案板上，那凭什么，这分猪肉的刀，只能握在佛罗伦萨人的手里？

“明天早上，陪我去一趟城门。”

“咱们去看看，这位法兰西的‘亲爹’，到底长了几只眼睛。”

……

第二天。

清晨。

巴黎城门大开。

从南边进城的主路两旁，密密麻麻地跪满了人。

真的是跪满。

从城门一直延伸到了西岱宫广场，一眼望不到头。

没有人站着，连那些平日里横行霸道的城防卫兵，此刻也都把长戟扔在一边，双膝跪在泥水里。

地上的烂菜叶子和昨天暴乱留下的血迹混在一起，发出令人作呕的腥臭。

但这些巴黎的市民们就像是失去了嗅觉一样，把头深深磕在这些污秽里，嘴里神经质地重复着：

“洗涤我们的罪孽……洗涤我们的罪孽……”

上午八点，两人一骑进入了巴黎。

牵马的是一个穿着紧身皮甲、留着一头杂乱头发的野性女人。

乔瓦尼坐在马背上，不看人。

因为太阳照在地上，是不需要跟地上的蚂蚁打招呼的。

“赞美先知！

赞美圣徒！”

人群中爆发出阵阵哭喊声。

有人甚至用头去撞击路面的石头，直到撞得头破血流，还觉得这是在向神明表达虔诚。

马塞尔和安娜，就站在临街一栋商会建筑的二楼阳台上，冷眼看着底下的这场闹剧。

“会长，法兰西疯了。”

安娜指着底下那些为了抢着去摸一下乔瓦尼马蹄印而互相踩踏的平民，轻声说道。
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