马塞尔死了。

死在了自己家里，死在了那栋被他视作巴黎最坚固的诺曼底石头房子里。

天亮的时候，这消息就传遍了巴黎。

街上的平民还在念经。

他们不关心一个卖布的商人是怎么死的，他们只关心主是否宽恕了。

但巴黎的商人们，那些昨天还跟在马塞尔屁股后面，叫嚣着要跟乔瓦尼算账的人，全吓破了胆。

昨天晚上，马塞尔还在信誓旦旦地说要联络英格兰人，要开城门。

今天早上，人就凉了。

谁干的？

这还用问吗。

但这事儿，不能问，更不能说。

说了，就成了下一个。

不仅不能说，还得装糊涂。

商人们不仅装糊涂，还在马塞尔的死因上，给自己找了个极好的台阶。

“马塞尔会长，那是法兰西忠臣啊。

因为看到法兰西的危局，又对陛下交出财权感到绝望，急火攻心，暴毙了。”

“是啊是啊，留了遗书的，白纸黑字写得清清楚楚，说是对不起法兰西。”

人一死，活着的人为了撇清关系，什么词儿都能编出来。

更何况那张遗书，就摆在巴黎主教富尔克·德·沙纳克的案头上。

……

圣母院。

主教的书房。

墙上挂着圣母像，桌子上摆着从拜占庭弄来的银烛台。

富尔克主教是个明白人。

他能在巴黎主教这个位子上坐这么多年，靠的不是他把《圣经》背得多熟，而是他知道什么时候该闭眼，什么时候该睁眼。

现在，他就睁着眼，看着站在桌子对面的安娜。

安娜今天穿了一件纯黑色的衣服。

头上蒙着黑纱，眼睛又红又肿，手里攥着一块手帕，时不时抽泣两声。

“主教大人。”

“这是我们家老爷，临走前留下的。”
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