加莱城外。

两万人的队伍，像一条灰黑色的长虫，在泥水和冰渣子里蠕动。

没有马车，没有牛车。

所有的牲口都被英格兰人留下了。

男人背着铺盖卷，女人抱着冻得脸色发青的孩子。

有人推着个破独轮车，上面躺着生病的老人。

城门在他们身后关上。

吊桥拉起。

灰白色的高墙，彻底隔绝了他们曾经的生活。

“往哪走啊……”

一个老皮匠站在泥地里，茫然地看着四周。

“去巴黎……去找先知……国王在巴黎……”

有人在人群里喊着。

可是从加莱到巴黎，足足有近三百里路。

放在平时，也就是几天脚程。

但现在，地里的庄稼被烧光了，沿途的村庄空无一人。

初冬的雨把泥土泡成了沼泽，天空中还飘起了细碎的雪花。

他们身上没有一粒粮食，没有一枚铜板。

走三百里？

这不是赶路，这是死亡行军。

瓦朗谢讷也被扔进了这支队伍里。

他光着膀子，冻得浑身发紫，双手抱在胸前，不停地发抖。

人群里有人认出了他。

“是瓦朗谢讷！

是那个叛徒！”

德尚，那个被抢光了家产的羊毛作坊主，红着眼睛扑了上去。

“是你开了城门！

是你害了我们！”

德尚一口咬在瓦朗谢讷的肩膀上，硬生生撕下一块肉来。

“打死他！
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