死人是不讲究体面的。

哪怕生前是国王。

莉莉丝走到乔瓦尼身边，“主人，尸体怎么处理？”

“弄走，埋了。”

乔瓦尼淡淡地说，“找辆拉货的马车，卷上一层粗麻布，别让血漏出来招苍蝇。”

这就是权力的终结。

没有哀乐，没有国葬，没有骑士们单膝跪地的默哀。

两个阿奇亚尤利家族的精壮护卫跑去城门边，随手征用了一辆原本用来拉萝卜的平板马车。

马车上还残留着几片烂菜叶子和化不开的牲口粪便味儿。

护卫们用一块平时盖货用的破麻布，把爱德华裹成了个长条，像搬运一头宰好的猪一样，一头一脚，“嘿咻”一声，扔上了平板马车。

车轱辘在泥水里碾过，就这么拉走了。

而此时的桥这头，一万多人的溃兵和军属们早就变成了一个乱哄哄的集市。

柴郡的长弓手汤姆，正蹲在泥地里，手里捧着玛莎带来的那半个白面包。

他没舍得一口吞下去，而是一点一点地撕着吃。

白面包的甜味儿在舌尖上化开，把他这大半年来在法兰西嚼马肉干、吃死人肉的血腥味儿，全给压了下去。

“汤姆，你吃慢点，别噎着。”

玛莎跪坐在泥水里，一边给他顺着后背，一边眼泪扑簌簌地往下掉。

“玛莎，地契呢？

快给我瞧瞧。”

汤姆咽下一口面包，手在衣服上胡乱蹭了两下，生怕弄脏了那张羊皮纸。

玛莎从怀里小心翼翼地掏出那张盖着红泥火漆印的地契，连同那三枚金灿灿的弗罗林，塞进汤姆手里。

汤姆看着羊皮纸上自己的名字，又把金币放在嘴里死死咬了一口。

是真的，上面留下了他的牙印。

“上帝啊……”

汤姆咧开嘴笑了，笑得像个傻子，“五英亩好地，三个金币。

咱不用打仗了，咱回家种地去！”

伦敦城门口，到处都是像汤姆一样的士兵。

他们扔掉了手里的长弓，踢开了染血的铁甲，换上了老婆带来的干爽衣服。

议会和商会派来的几十个书记员，正坐在临时搭起的木板桌后面，给这些士兵做着登记。

“姓名？

哪支部队的？

家属认领了吗？

拿好你的路引，这是回乡的凭证。

到了地方，去找当地的治安官交接土地！”

书记员们扯着嗓子喊着，手里的鹅毛笔在羊皮纸上刷刷地写。

士兵们排着队，没有了以往行军时的肃杀，倒像是逢年过节在教堂排队领救济粮。

他们手里攥着地契，怀里揣着金币，背上扛着孩子，三三两两地汇聚成一条条人流，顺着官道，朝着英格兰的四面八方散去。
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