雨停了。

本就泥泞的路被踩得更烂。

三千个南境的汉子，跟着威廉·道格拉斯的战旗，往南走。

队伍里有个叫伊恩的年轻人，刚十六岁。

这是他第一次上战场。

他觉得打仗是件顶光荣的事。

他把家里传下来的那面破皮盾擦了又擦，还在上面用木炭画了朵蓟花。

他凑到道格拉斯的马旁边。

“大人，咱们这是要去哪？”

道格拉斯看着远处的山。

那山被雾罩着，看不清楚。

“去打仗。”

“打赢了是不是就能回家了？”伊恩又问。

他家里还有个刚订了婚的姑娘，等着他回去盖新房。

道格拉斯没回答，伸手拍了拍伊恩的肩膀。

那肩膀很瘦，还扛不起一面像样的盾牌。

伊恩觉得大人这是在鼓励他。

他挺起胸膛，把盾牌举得更高了。

道格拉斯知道三千个汉子，大半会死。

死在回家的路上。

他没有告诉他们。

一个领主，不能让手底下的人没了盼头。

哪怕那盼头是假的，也得让他们嚼着。

人没了盼头，就成了行尸走肉。

行尸走肉，打不了仗。

道格拉斯不是个会算账的人。

他这辈子算过的最大的账，就是他领地里有多少户人家，能出多少个拿得动剑的兵。

他不懂乔瓦尼那种弯弯绕绕的算法。

什么什一税，什么直属教区，什么银行。

在他听来，那都是魔鬼的语言。
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