“这就是我们唯一的机会。”

公爵站在壁炉前，一动不动。

火光照在他背上，影子拉得很长，一直延伸到阿尔布雷希特脚边。

他说：

“那你给我几天？”

“三天。

三天里，您想清楚。

如果不去，我们就当这件事从没说过。

您继续做公爵。

能拖多久拖多久。”

公爵点了点头。

阿尔布雷希特行礼，退下。

门关上后，公爵一个人站在书房里。

那根冒青烟的柴总算烧透了，壁炉的火终于旺了一点。

年轻时他不胖。

年轻时他在比武场上把三个对手打下马，受了伤也不叫疼，回来喝酒，笑话输家。

那时候他觉得死很远。

五十一岁了。

膝盖疼。

肩膀举不过头。

肚子大了两圈。

锁子甲穿不下。

妻子死了三年。

大儿子比他年轻时还高半个头。

五十一岁的人想死这件事，跟二十岁的人想，不一样。

二十岁觉得死是一团火，轰一下，热烈。

五十一岁觉得死是一扇门。

门后面黑不黑，冷不冷，谁也说不清。

他不怕火。

他怕黑。

但他更怕另一样东西。

怕自己的儿子将来在某个银行的长椅上坐三天，喝豆汤，然后接过一张账单，一点一点把萨克森交出去。

那比死难看。

公爵想起阿尔布雷希特说的那句话。
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