清晨，伊曼纽尔照例来汇报工作。

“主人。

今天的数字。”

“念。”

伊曼纽尔翻开册子。

“马赛。”

他停了一下。

“马赛的数字不太好报。

因为……没有人去数了。”

乔瓦尼端着水杯，没说话。

“我们在马赛的联络人，那个开客栈的佛罗伦萨人贝拉乔，他上一封信是六天前的。

信上说，码头区整条街没有活人了。

教堂的神父跑了三个，死了两个。

剩下一个在教堂里面把门钉死了，不出来，也不让人进去。”

“街上的情况，贝拉乔说他不敢出门了。

他从二楼窗户看下去，能看见板车。

板车上堆着人。

有的盖了布，有的没盖。

没盖的那些……他说脸是黑的。”

“六天前的信。”乔瓦尼说。

“对。

之后就没有了。

鸽子也没回来。

我估摸着贝拉乔那边……”

“死了。”

“大概是。”

乔瓦尼把水杯放在桌上。

“马赛不要管了。

马赛的钱已经收不回来了。

把马赛从在册资产里划掉。”
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