阿维尼翁，乔瓦尼大街的地下室。

克雷芒坐在硬板床上，捏着念珠。

一颗一颗，盘得油光发亮。

数了多少圈？

不知道。

被关多久了？

记不清。

日子在这里是模糊的。

每天有人送来面包，有人送来葡萄酒，有人换走夜壶。

屋子不漏风，冬天也过得去。

这就是最让他发毛的地方。

如果乔瓦尼打他，踢他，往他碗里吐唾沫，他反而能恨起来，能在心里把那个年轻男人骂得狗血淋头。

但乔瓦尼什么都没做。

乔瓦尼给他面包、葡萄酒，给他一间不漏风的屋子，然后把他忘了。

当一个死物似的忘了。

今天脚步声不对。

平时送面包的那个小修士穿的是布鞋，走路拖拖拉拉。

今天是靴子的声音，干净利落。

克雷芒的手一哆嗦，念珠掉在地上。

这一天终于来了。

那个佛罗伦萨人已经坐稳了位子，欧罗巴的死人也埋得差不多了。

留着他这个前任教皇，已经没有任何用处。

今天是来杀他的。

“哐当。”

铁门上的重锁被拔掉。

门被推开。

走廊上的火把光亮刺得克雷芒闭上了眼。

他下意识地往墙角缩了缩。

乔瓦尼走了进来。

没穿那件白色的教皇长袍。
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