教皇宫的长廊长得没有尽头。

石头地面冷硬。

靴子踩上去，回音能传出几十步远。

薄伽丘风尘仆仆，外衣上沾着从佛罗伦萨一路带过来的黄土。

他没心思看穹顶上那些金碧辉煌的湿壁画，右手死死捏着小布袋。

迎面走来一个人。

五十来岁，披着上等的法兰西天鹅绒斗篷。

头上戴着一顶崭新的黑呢帽。

两人在长廊中间打了个照面。

薄伽丘停住脚。

对面那人也愣住了。

“弗朗切斯科？”

薄伽丘通过画像认识这张脸，桂冠诗人弗朗切斯科·彼特拉克。

历史上，他们本该在今年十月的佛罗伦萨第一次见面。

但现在，阿维尼翁的这阵妖风，把他们提前吹到了一条走廊上。

彼特拉克看着薄伽丘那身沾满灰土的衣服。

“乔瓦尼的人去找你了？”

“找了。

拿死人敲我的门。”

薄伽丘咬着牙，盯着彼特拉克头上那顶黑呢帽。

“我以为你早回帕多瓦了。

怎么，教皇宫的饭比外面的好吃？”

彼特拉克没发火。

他看了一眼走廊两头，确定那些站岗的常备军听不见。

走近两步。

“小心那个佛罗伦萨人。”彼特拉克压低声音，“他的账，比你我写出来的诗更真实。”

“你也被他买了？”薄伽丘道。

彼特拉克苦笑。

四年前是一万金弗罗林。

现在是全欧罗巴书店的特许发行权。
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