一三五一年，五月。

从德意志往法兰西南部走，雨就没停过。

图卢兹城外，一片散发着马粪和腐叶酸臭味的烂泥地。

托马斯靠在一棵半枯的橡树上，看着前面那个临时搭起来的破帐篷。

“天使”拉斐尔快不行了。

从符腾堡出发的时候，队伍只有三百个人。

光着脚翻过阿尔卑斯山，一路上不断有人加入。

死了丈夫的村妇。

破产的铁匠。

没了领主只能在树林里吃草的农奴。

甚至还有几个手里提着砍刀、眼神狠厉的流氓。

现在，这片烂泥地里，挤着一千多号人。

所有人都在等帐篷里的那个男人再站起来，带着他们继续流血，继续替这个操蛋的世界赎罪。

可托马斯知道。

站不起来了。

昨天夜里他进去送水。

拉斐尔趴在干草堆上，背上的皮肉全烂了。

化了脓，黄水混着黑血往外渗。

最深的地方，能看见白花花的脊椎骨。

伤口里爬满了白胖的蛆虫。

高烧烧了三天。

拉斐尔一直喊冷，最后连那首凄厉的哀歌都唱不出来了，只能挤出几声没意义的哼哼。

托马斯低头看了一眼自己手里的皮鞭。

皮鞭上的血早就结成了硬邦邦的黑壳。

他以为拉斐尔是神派来的。

神派来的人，怎么会死得这么憋屈？

死在几只苍蝇和一堆蛆虫嘴里？

“没气了。”

帐篷帘子被掀开。

一个体格粗壮的男人走了出来。
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